Verdadeiras questões
invadem as almas
da misantropia absoluta,
astuta substancia informe
seja lá, como a palavra quer, no início do início.
Apenas uma?
A primeira lança que voa
entre o espaço e o tempo,
o primeiro atômico suplício
de inflar, interagir, suspirar,
você com você,
um sim em um não,
a primeira e ambígua realidade,
criativa e necessária solidão.
Qual seria aquele dia,
do eterno nascimento?
Absoluta ausência na mais completa presença?
Recorrente criação de infinitas e divinas
nulidades sem deuses?
Compreende você que
a verdadeira resposta
pode ser a mais autêntica,
primogênita e derradeira
de todas as perguntas?
Um quebrante do nada,
que fez de você,
você novamente (?).
Quem foi, quem vem, quem virá,
na ponta da mais afiada lança
de areia, de aço,
de espaço-tempo?
Quem?
